Покаянные сны Михаила Афанасьевича - Владимир Колганов

Я чувствовал, что выгляжу как последний идиот. Вот показалось, что опровергну на раз-два, с говном, что называется, смешаю, а что выяснилось? Похоже, стало всем понятно, что и страны не знаю, что не понимаю свой народ… Так что ж тогда я рвусь в писатели, если до понимания не дорос?

В этот самый момент в буфет ворвалась полураздетая, растрепанная дама, а вслед за ней гражданин с подбитым глазом. Дама, размахивая ассигнациями, на бегу кричала:

— Илья Борисыч! Это произвол! Мы с Петр Иванычем за вас проголосовали, все честь по чести, а теперь вот узнаем…

— Да, узнаем, — вторил ей подбитый.

— Узнаем, что всем достались доллары и фунты, а нам с Петром Иванычем поганые рубли…

— Да, только рубли! — подтвердил Петр Иванович. — И отчего ж такое к нам неуважение?

Даму попросту выворачивало наизнанку. Было очевидно, что желчь уже переливается через край и не найдется во всем свете подходящей силы, которая смогла бы компенсировать пережитое дамой унижение.

— Раньше надо было смотреть, чего берешь, — не удержался пьяный Митя.

— Цыц! — Илья Борисович бросил на Митю гневный взгляд и обернулся к пострадавшим: — Ксения Тимофевна! Голубушка! Было бы отчего переживать. Сейчас все вместе отправимся в ближайший банк и обменяем все по курсу. Делов-то! — Он нежно улыбнулся.

— Нет, это дело не пройдет, — вскричала дама. — Шмольцу вон достались евро, Букшанским выплатили в шекелях, а нам при всем честном народе… — Дама рухнула на стул и зарыдала.

— Но, Ксения Тимофевна! Теперь уже поздно все переиграть. Я же не могу аннулировать ваш голос.

— Смею заметить, два полновесных голоса, — прохныкал Петр Иванович.

— Тем более, — развел руками Илья Борисович. — Вот ведь оказывается, что целых два…

— Я требую отменить результаты выборов! — сквозь слезы прокричала дама. — Если не отмените, я дойду до прокурора!

— Да что там прокурор! — хохотнул Митя. — Давай уж сразу в Европейский суд.

— И до Европы дойдем, не беспокойтесь, — встал на защиту жены Петр Иванович. — Вы еще не знаете, на что Ксюшенька способна.

— Господа! Господа! Давайте не будем впадать в крайности. — Илья Борисович в меру своих сил пытался как-то разрулить эту ситуацию. — Даже в столь трудных обстоятельствах вполне возможно отыскать консенсус.

— Чего, чего? — снова завопила дама. — Отобрали мою честь, а взамен предлагаете консенсус? Да пропади он пропадом со всеми вами! — Ксения Тимофеевна вскочила со стула, гордо вскинула голову с истерзанной прической а-ля мадам Помпадур. — Петенька! За мной! Пойдем искать другую партию. С этими жлобами нам не по дороге. Пусть подавятся!

Супруги вышли вон, унося с собой рубли, а Илья Борисович так и остался стоять, почесывая голову. Затем посмотрел на Митю:

— Митя! Куда подевались доллары? Почему на этих не хватило?

— Да ладно вам! Что мне кидали из-за кулис, то и раздавал. При чем тут я? Надо спрашивать у спонсоров.

— Как же, у них спросишь, — мрачно подвел итог разговору мэтр.

А я, как был недоумении, так и остался при своих. Ни договора с издательством, ни хоть каких-то привилегий… Ну вот зачем приперся? Ведь сколько раз твердил себе: не суйся ты в политику! Да пропади они все пропадом — и съезд, и выборы, и эта парочка поддатых демагогов! Все кончено…

15

Пойду просить политического убежища! Так я и решил. Просто сил никаких нет ждать. Ждать, когда за тобой придут, предъявят мятую бумажку с надписью «Десять лет с конфискацией всех рукописей», да еще с пожизненным запретом на профессию. Ну а затем…

А что мне делать, если книги не печатают, не ставят пьесы? Чуть что не так — затаскают по судам. Нет, с этим следует кончать! То есть или — или. Если есть подозрения, пусть скажут мне в глаза. Я даже был готов явиться к ним с повинной. Только вот в чем повиниться — этого не знал. И так и сяк анализировал события последних дней, прикидывал, кому мог невзначай перейти дорогу, но, сколько ни копался в памяти, ничего внятного в голову не приходило. Разве что перед Тасей виноват. Но и она тоже хороша, зачем наябедничала на меня княгине? А впрочем, было все это уже давно, даже не очень верится, что было.

Господи, прости меня и помилуй за то, что согрешил. Самое ужасное, не знаю, в чем мой грех. Однако чувствую, что возмездие неотвратимо… Вот-вот что-то жуткое произойдет… Бог мой, я сойду с ума! В сущности, остается лишь одно — взять револьвер и застрелиться… Нет, это уже было, нельзя же каждый раз…

Да, все бы оказалось очень просто, если бы на меня донос кто-то написал. Тут все понятно, даже признания не требуется. А так, гадай или не гадай, но все равно выгадать, похоже, не удастся. Как говорится, от судьбы да от сумы…

На том и порешил. Оделся, сложил в портфель рукописи, мыло и мочалку, две смены нижнего белья, осколок от булыжника на Малой Бронной и пошел.

Правду сказать, первая мысль была — пойти сдаваться. Но останавливало сомнение: а с чем бы я пришел? Нет ни задокументированных фактов, ни письменных показаний свидетелей. Еще за психа ненормального сочтут, а там недалеко и до шестой палаты в Кащенке.

Столь же наивным было бы намерение доказать, что кто-то меня преследует по политическим мотивам. Какие тут еще мотивы, какие убеждения? Я бы по этой теме и двух слов не смог связать. Ну монархист, не либерал. А вам какое дело?

И тут вдруг захотелось мне домой. Ужасно захотелось, мучительно, отчаянно и даже нестерпимо! Чуть ли не бегом добрался до посольства.

— Здравствуйте! — Это я им говорю.

— Здоровеньки булы, пане добродзию, — вежливо мне отвечают.

— Тут такое дело у меня… домой хочу.

— Та скатертью дорога, — говорит один из них, криво улыбаясь.

Это как же их понять?

— Вы, видимо, не знаете. Но дом мой в Киеве, — поясняю.

— Ха, подивитися! Москали всю незалежную скупили. — Эти ржут.

— Да свой я, киевский! — убеждаю. — Вот и паспорт мой.

— Ну що вы брешете? Видали, вин з Киеву. — Похоже, один из них не на шутку разозлился. — А чому ж зараз говорити не на ридной мови, а на тарабарском языке?

— При чем тут мова? Я с детства на русском говорю.

— Що вин казав? — спрашивает другой.

— Говорит, що вин залетный.

— Та гони в шею этот сучий хвост!

— Как это в шею? В Киеве у меня семья!

— Та не журись. Найдешь себе другую кралю.

— Да что же это такое, в самом деле! Вы что… вы разве не слыхали про Киевскую Русь?

— Бачь, Опанас! Во гарно брешет!

Да провались оно! Я повернулся и, не прощаясь, пошел прочь.

— Хай живе вильна Украина! — послышалось мне вслед.

Податься, что ли, в монастырь? Нет, лучше в скит. Только чтоб рядом ни живой души на десять… нет, на двадцать километров.

Или сбежать в Париж? А что, может, удастся там о Кире что-нибудь узнать? Вот только хорошо бы с рукописью для начала разобраться.

Снова иду в издательство. Шестой этаж. Направо до конца. Бюро претензий. Этот, которому я пять баксов дал, сразу же меня узнал, без очереди к даме пропускает. Всегда бы так! Бледная дама под фотографией мужика в шинели говорит:

— Роман ваш отдан на отзыв в одну солидную организацию. Вы же у нас зарубежный автор? Так вот и надо бы определить, нет ли в тексте неустранимых искажений языка, двусмысленных оборотов, непонятных русскому читателю, завуалированного мата… А то ведь кто вас, незалежних, знает…

Ладно, иду по указанному адресу. А там вахтер. Стучусь. Прошу, чтобы впустили. Отвечает:

— Не положено.

— Но мне же очень, очень надо!

— С письмом сопроводительным приходи. Чтоб было по всей форме — на бланке с гербовой печатью и чтобы начальство подписало.

— Да нет у меня ни одного начальника!

— Как же так? Без этого нельзя.

— Я сам по себе. Пустите!

— Говорю же, не положено.

— Да там ведь обсуждают мой роман.

— Какой такой роман? Ничего не знаю…

Думаю, может, копию рукописи предъявить. Пусть с паспортом сравнит. Только как авторство ему докажешь, если подписался псевдонимом?

Тут дело вот в чем. Еще когда знакомился с книгами того однофамильца из музея, возникла страшная мысль. Ведь что может получиться — его неудачи могут приписать мне, ну а моя слава достанется умершему. Этого я не должен допустить. Поэтому и придумал псевдоним — Михаил Покровский. Так оно надежнее. Да только каждому балбесу всего не объяснишь…

— А если… — Тут я достал доллар из бумажника.

— Однако это же тебе не ресторан, — поначалу обиделся вахтер, а потом глянул на купюру повнимательнее и заулыбался. — Да, знаешь ли, бывали времена! Случалось, я за вечер столько набирал… А при теперешней инфляции… Да что тут говорить, профукали Россию…

— Так что же делать-то?

Не стану хорошего человека выдавать, но выход нашелся без труда — сбегал я за бутылкой в ближайший магазин и вот тихонечко, опасливо озираясь по сторонам и вздрагивая при каждом стуке, поднимаюсь по лестнице на второй этаж и по ковровой дорожке направляюсь в зал. Вроде бы там и проходит заседание здешнего ученого совета.