Фиалка мангровых болот. Осколок зеркала - Людмила Романова

Тело Моамбы предали земле через неделю, подготовив все необходимые ритуалы прощания с телом. А потом был устроен праздник в честь возвращения духа в тело младенца.

Глава восьмая

Виктор открыл глаза и с удивлением посмотрел на место, в котором он находился.

– Наверное, такое состояние бывает у прозревших слепых? – подумал он, вспоминая то свое состояние.

В первые секунды его мозг не мог уложить в объемное изображение то, что было перед ним. Он не мог придать смысл, тому, что мелькало и двигалось у него перед глазами. Но, уже через минуту, образы стали узнаваемы, он ощутил свое тело, и каждый член его, он настроил все свои механизмы, движения, осязания и чувств. И когда все это объединилось в ощущение своего Я, он понял, что сидит в аэропорту, а в руках у него паспорт и авиабилет.

Виктор открыл обложку билета и прочитал, – Дакар– Москва 12.30=17.30 Он посмотрел на часы и понял, что время уже зашкаливало.

– Иди к контролю, а то опоздаешь, – услышал он голос внутри себя. Виктор, решил, что сначала нужно пройти все необходимые последовательные действия и сесть в самолет, а потом уже додумать, что необычного в его ситуации.

– Москва? Да, – подумал он, я лечу домой…. Потому что…. я получил телеграмму. Комок подошел к его горлу, он вспомнил цель своего полета, и от этого ему стало очень тяжело.

В зале ожидания, на его удивление, уже не было пассажиров, ожидающих посадку на этот самолет. Виктор посмотрел на часы, оставалось еще двадцать минут. Виктор был совсем близко от последнего билетного контроля, и он решил рискнуть и зашел в туалет, чтобы окатить себя немного холодной водой. Он хотел сбросить с себя последние сомнения и окончательно проснуться. Виктор прошел в туалетную комнату и облил лицо холодной водой. Глянув на себя в висевшее зеркало, он увидел там свое, но чужое лицо. Оно было как будто, заморожено. Его лицо, не выражало ни удивления, ни усталости, ни волнения. Оно было маской, на которой застыло выражение, лишенное эмоций.

– Как покойник! – подумал он. И вспомнил того своего друга. Он лежал тогда такой же, чем и отличался от себя самого живого. На нем была такая же маска безразличия, а может быть, это была маска в виде своего первоначального изготовления, предназначенная меняться в том случае, если в ней будет жить ее хозяин, и это была принадлежность его костюма для театра жизни.

– Но я то живой! – подумал он, и вдруг почувствовал мурашки, пробежавшие по его спине. Потом он увидел, как лицо его стало приобретать растерянное выражение, глаза стали смотреть изучая себя же и обстановку вокруг. Виктор потрогал свое лицо руками, потер лоб, вытер падающие с лица капли воды. Он наконец-то узнал себя прежнего, правда, с каким то оттенком маленького несоответствия. Все снова вошло в его сознание. И в этом сознании он вспомнил себя, смотрящего в зеркало обычно по утрам и понял, что все так, кроме родинки.

– Пассажир мосье Бундин, пройдите к самолету, до отлета осталось десять минут, – вдруг прорезалось у него в голове словами репродуктора.

– Мосье Бундин, чего ты стоишь!? – кровь хлынула в лицо Виктора, и он выбежал из двери туалета, побежал к паспортному контролю, и еще с одной опоздавшей дамой зашел запыхаясь в салон и сел, в предложенное ему кресло. Спокойствие, наконец-то, опустилось на его душу. Он чувствовал себя почти в России. Потому что он сидел в кресле, которое через четыре часа будет стоять на родной земле. На посадочной полосе Шереметьево. И этими четырьмя часами можно было пренебречь.

– Раз, два и ты дома. Скорее бы, – подумал Виктор и, застегнув ремни, приготовился к взлету, одновременно чувствуя, как что-то постепенно рождает в нем чувство свободы, ему даже захотелось вдохнуть поглубже и ощутить еще раз все клеточки своего тела. С него постепенно сползала, какая то сеть, которую он не замечал раньше, и заметил лишь только, когда она начала покидать его. Через полчаса полета, он уже сидел совершенно бодрый и с ясным мышлением.

Он вспоминал свой дом, а вместе с ним и телеграмму от сестры и Валю. Валя! Я лечу к тебе. И это уже хорошо.

– Такое бывает. Это похоже на склероз! – подумал Виктор. Здесь помню, здесь не помню. Это все та муха, которая оставила своим укусом след на его руке. Да именно тогда у него и начались то обмороки, то провалы в памяти. Хорошо, что они были мизерные, иначе, это уже была бы трагедия. И Виктор представил себя ободранного и голодного просящего милостыню на обочине дороги.

– Африканский бомж! И навсегда! Кошмар! Ладно, хватит кошмаров, – подумал он, отгоняя от себя такие мысли.

Он посмотрел по сторонам, но не увидел знакомых лиц, которые были, когда он прощался в аэропорту с шефом. Кресла мешали смотреть. И закрыв глаза, после выпитого стакана вина, предложенного стюардессой, он заснул, не заметив даже, как самолет приземлился. Вышел он также последним, и подойдя к кругу с багажом, не нашел его. Виктор постоял около круга, потом перебежал к другому, и не увидел своих сумок. Он подошел к работнику аэропорта.

– Покажите ваш багажный талон, – попросила она.

Виктор достал билет, но прикрепительного талона, свидетельствующего о багаже, не было. Внутри у него снова похолодело.

Я,наверное, потерял его, – пролепетал он.

– Гражданин, если вы сдавали багаж, у вас должен быть талон, – настаивала работница аэропорта.

Виктор еще раз пошарил по карманам и достал талон.

– Пройдите к диспетчеру, он выдаст вам ваш багаж, сказала женщина. Не нужно забывать свои вещи. Вы же их не взяли в день прилета. Сами создаете проблемы. А потом предъявляете претензии. У нас все четко, и ваш багаж никуда не делся.

– Простите, я кое-что напутал, – пробормотал Виктор, укрепляясь в неординарности своего полета.

Он вышел из здания аэропорта с несколькими чемоданами на коляске, и сел в такси. В кошельке он обнаружил кругленькую сумму, о которой и не предполагал.

– Странно, я оставлял наличными меньше, – подумал он. Но больше это лучше чем ничего, и поэтому этот вопрос его долго не мучил, как и маленькие несоответствия в пути. Они все потихоньку приходили в порядок и логику, и зацепиться было не за что.

– Наверное, все-таки, я чего– то там подхватил. Раз мои мозги работают с перебоем, – подумал он, сидя в такси, и поглядывая на знакомые, пейзажи.

И как же ужасно смотрелись эти покосившиеся серые домики вдоль Ленинградского шоссе, эти остатки русской деревни. В некоторых из них еще была жизнь, а на другие наступали бетонные заборы и какие то не симпатичные ларьки и фирмочки. После цветущего Дакара это было скудно.

Но потом пошел городской пейзаж с новыми магазинами гигантами и вид весенней Москвы, отразился в сердце Виктора симфонией ностальгии.