Я продолжаю влюбляться в тебя… - Андрей Дементьев

«Чем больше у меня врагов…»

Чем больше у меня врагов,Тем жизнь намного интересней.Душа свободна от оковИ боевой словарь на месте.

Чем больше у меня друзей,Тем ярче мир наш в прозе буден.Душа, как вечный Колизей,Со всех сторон открыта людям.

Жизнь без друзей была б грустна.Жизнь без врагов была бы скучной.На те и эти временаХватает мне вражды и дружбы.

«Не казни себя за все…»

Не казни себя за все,Что не случилось.Не случилось по чужой вине.Жизнь не всем оказывает милость.Даже тем, кто у нее в цене.

И когда пройдет твоя обида,Все вокруг покажется иным.И былое будет позабыто.Словно ты и не встречалась с ним.

Мы ведь не случайно часть Природы.Потому она и учит нас…

Переждем, как солнце, непогоды.Лишь бы луч его в душе не гас.

«Вся грусть земли поручена стихам…»

Вся грусть земли поручена стихам.И потому строка моя печальна,Когда посвящена родным холмамИли глазам твоим исповедальным.

Вся грусть земли поручена стихам.И это поручение от БогаИсполнит бесконечная дорога,Которой мы восходим в Божий храм.

Нас много – поручителей Его.И потому не оборвется слово,В котором грусть обрящет торжество,И мир тем словом будет околдован.

Вся грусть земли поручена стихам.И все надежды тоже им поручат,Когда нас жизнь отчаяньем измучитИ вознесемся мы к иным верхам.

«Запад развалил Державу нашу…»

Запад развалил Державу нашу.Ну, а мы лишь тупо помогли.И теперь разваливаем дальше…Позабыв про Божий судИ гнев Земли.

Может быть, пора остановиться,Сохранив себя и свой престиж?Но пока нас учит заграница, —Ничего уже не возвратишь.

Ни стыда перед похабным словом,Что поссорил душу с красотой.Ни почета к седоголовым,Что остались где-то за чертой.

Все равно я верую в наш разум,В здравый смысл российских мужиков.Нас не испугаешь медным тазом,Не удержишь в ржавчине оков.

Аварийное время любви

Твои смуглые руки – на белом руле.Аварийное время сейчас на Земле…

Аварийное время – предчувствие сумерек.В ветровое стекло вставлен синий пейзаж.Выбираемся мы из сигналящих сутолокИ дорога за нами, как тесный гараж.

В чей-то город под нами спускается солнце.Угасает на небе холодный пожар.Аварийное время навстречу несется,Как слепые машины с бельмом вместо фар.

От себя убежать мы торопимся вроде.Две тревожных морщинки на гретхенском лбу.На каком-то неведомом нам поворотеПотеряли случайно мы нашу судьбу.

Аварийное время настало для нас.Вот решусь – и в былое тебя унесу я.Ты в азарте летишь на нетронутый наст,И колеса сейчас, как слова, забуксуют.

Аварийное время недолгой любви.Все трудней и опаснее наше движенье.И не светятся радостью очи твои,Словно кто-то в душе поменял напряженье.

Светофор зажигает свой яростный свет.Подожди, не спеши. Мы помедлим немного.Будет желтый еще… Это «да» или «нет»?Может быть, нам ответит дорога…

Георгий Иванов

Приснись мне, Георгий Владимыч.И тайну заветную вымучь,С которой в былое ушел.А я поколдую над нею,И, может быть, стану сильнееСредь нынешних бедствий и зол.

Приснись мне, Георгий Иванов,Под музыку хрупких стаканов,Что где-то мы подняли врозь.И станет понятней и ближеТоска твоя в синем Париже,Где встретиться нам не пришлось.

Печальный поэт и скиталец,Ушел он… Но строки остались,Да что-то притихли впотьмах.И много времен миновало,Пока от Девятого валаОстались лишь пена да прах.

И снова судьба твоя дома.Возвышенно встали три томаНа полке горючей страны.И смерти оказана милость.А все остальное – приснилось…И нет ни стыда, ни вины.

Август

На дворе уже август…Он, словно октябрь,Полон грустных,Уже недалеких примет.Возле прожитых летЯ раскину свой табор,Подарю своим книгамПоследний куплет.

На дворе уже август…Кончается лето.Как недологЕго ежегодный удел.По каким-то понятнымЛишь сердцу приметамЯ однажды, как он,Окажусь не у дел.

На дворе уже август…Он тих и печален.И хотя далекоДо крутых холодов, —Птицы смолкли,Как будто о ком заскучали.И остался под крыльямиШум городов.

На дворе уже август…Но слава Природе,Что она эти дниПовторит через год.Мой восторгМежду тихими соснами бродитИ с зеленой волноюВстречает восход.

И я чувствую с августомТайное сходство,Когда эти красотыРисует строка.Мне бы так же вершитьСвое творчество просто,Как и он…

Но у лета в запасеВека.

«Все суета…»

Все суета…И только жизнь превыше,Когда она достойна и чиста.И кто-то в ней уже на финиш вышел.А чья-то жизньЛишь только начата.

Все суета…Престижный чин и кресло.Пускай другие гибнут за металл.Не занимать бы лишь чужого места.Не млеть от незаслуженных похвал.

Все суета…И клевета и зависть.И неудачи в собственной судьбе.Лишь одного я вечно опасаюсь —При всех властяхНе изменять себе.

«Я сбросил четверть века…»

Я сбросил четверть века,Как сбрасывают вес.Луч из созвездья ВегаКо мне сошел с небес.И высветил те годы,Что минули давно,Где жили мы вольготно,И честно, и грешно.

Еще в стране порядокИ дальние друзьяДушою с нами рядом,Как им теперь нельзя.Еще у нефти с газомВ хозяевах страна.И нет гробов с Кавказа,И не в чести шпана.Еще читают книгиВ трамваях и в метро.И не сорвались в крикеНи совесть, ни добро.

Как жаль, что все распалось…И братская земляТеперь в крови и в залпах.И надо жить с нуля.

И все мои потери,И горести твоиУже стучатся в двериС угрозой – «Отвори!»

Я сбросил четверть векаИ ощутил себяАзартным человеком,Сорвавшимся с седла.

«Прокручиваю жизнь свою…»

Прокручиваю жизнь свою,Как пленку:На кадрах – детство, —Лучшая пора.Стоит пацан,Измазанный зеленкой.Так это я,Пришедший со двора.

А перед сномОтец читает вслух мнеЛюбимого Жюль Верна.Я в гриппу.Не знал отец,Что скоро счастье рухнет,И что тюрьмаСломает нам судьбу.

Я вижу маму.Как она устала!С утра до ночи —Непосильный труд…Шагаем мыПо заржавелым шпаламМенять на хлебНаш маленький уют.

Идет война.Бомбежки. Похоронки.Чужое горе,Ставшее своим.

Вот я стоюУ горестной воронки,Где был наш сад,Его вишневый дым.Мелькают кадры,Имена и годы.Но остаюсь яВ лихолетье том…Где были мыИ голодны, и голы.Где юн мой брат,Убитый под Орлом.

И жизнь мояИначе бы сложилась,Когда б не пережилЯ этих бед.

…Рисует ветеранаСаша Шилов.Как будто пишетОн и мой портрет.

«По любви, а не по случаю…»

По любви, а не по случаюЯ приехал в гости к ТютчевуВ заповедные места.Как при нем, – здесь Остуг здравствует.Как в стихах, – все так же царствуетНад Десною красота.

Смотрит он на нас из прошлого…Боже мой, как мало прожито!Ну, каких-то двести лет…Из надежды и страданияРодилась та строчка ранняя.И грустит над ней Поэт.

Как поклонник спиритизма,Постигаю чьи-то жизни.По чужой судьбе иду.И опять перед глазамиТе же тени в белом залеИсчезают на лету.

Человек с уставшим взоромСмотрит в лица без укора,Как на звезды в вышине.

Потому что все он знает.И печаль его земнаяНавсегда жива во мне.

С той поры нам всем неймется —Как же слово отзовется?Только он предугадал.Потому что был провидцем.Потому что мог влюбиться,Жизнь поставив под удар.

Гаданье

Когда рулю я по столице спящей,Где слышен только мягкий шорох шин,Я вычисляю будущее счастьеПо номерам несущихся машин.

Вот три семерки и нули вдобавок.Они сулят мне денежный успех…Я в казино не пожалею ставок,Разделаю контору под орех.

Я свято верю в сочетанье чисел.К примеру, три шестерки – это зло.И тот, кто злодеяние замыслил,Меня подставит под свое число.

Но я уже предупрежден заранее.И, может, разминемся мы со злом.Задумавшись, я чуть не протаранилЗеленый «Форд» с заманчивым числом.

Мне эта цифра, как в ночи зарница…Мы дом построим, если верить ей.Я жму на газ, чтоб снова убедитьсяВ реальности предсказанных затей.

Гадает кто-то на кофейной гуще.На картах и по линиям руки.А мой прогноз в романтику запущен.И мчатся цифры наперегонки…

«Весной все деревья молоды…»