Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни - Николай Доризо

ВДОВА

Елене Сергеевне Булгаковой

Мало           иметь                         писателюХорошую жену,Надо               иметь                             писателюХорошую вдову.Мне эта горькая истинаСпать не дает по ночам.«Белая гвардия» издана,Вышли «Записки врача»,«Мастер и Маргарита»,«Бег»,«Театральный роман»…Все,              что теперь знаменито,Кануло б в океан.Вы понимали,                         с кем жили.Русский поклон вам земной!Каждой                строкой                                      дорожилиВ книжке его записной.В ящик             слова                              запирали,И от листа                      до листаЭту державусобрали,Словно Иван Калита.Тысячи подвигов скромных,Подвигов               ваших                           святых,Писем,               лежавших в приемныхУ секретарш занятых.

Собрана                вами                          держава,Вся,           до последней главы.Вы            и посмертная слава —Две его верных вдовы…

ГДЕ РОДИЛСЯ РУСТАВЕЛИ?

Бесо Жгенти

В небе древнего РуставиЗвезды              женственно                                         блистали.— Здесь родился Руставели! —Нам сказали старики.В честь его отцы нам далиРог          по кругу                         «Цинандали».Здесь родился Руставели,Сделал первые шаги!А потом в садах Кварели,Где рассвета акварели:— Здесь родился Руставели, —Встречный горец нам сказал.Он сказал так убежденно,Одержимо и влюбленно:— Здесь родился Руставели! —Что я спорить с ним не стал.А в селениях МесхетиНам сказали даже дети:— Здесь родился Руставели. —Всюду слышим весть одну,Широка она,                       раздольна.И подумал я невольно:«Нет!            Родился РуставелиНа моем родном Дону!»Ты не спорь со мною,                                          Жгенти,Может, где-нибудь                               в Ташкенте:— Здесь родился Руставели! —Кто-то скажет про него.Ну, а все же, в самом деле,Где ж родился Руставели?

Там родился Руставели,Где мы так хотим того!

ПОЭТ

В тишине уснувшего вагонаУ меня спросил старик сосед:— Кто вы по профессии? —                                                 СмущенноЯ молчал —                    признаться или нет?Мне казалось,                          назовусь поэтом,Будто славой щегольну чужой,Ни по книгам                         и ни по газетамВдруг меня не знает спутник мой.— Ваша как фамилия? —                                               он сразуСпросит оживленно,                                       а потом:— Как?              Признаться, не встречал ни разу,С прозой как-то больше я знаком!..

В этот вечер                       (да простит мне музаЛожь необходимую сию)Я назвал себя                             студентом вуза,Грустно скрыв профессию свою.Скрыл — и зубы стиснул от обиды,Подмывало дать другой ответ, —Я ведь не сказал бы                                   «знаменитый»,Я б ответил скромно:                                      — Я поэт, —Это не трудов моих оценка —Ведь сосед не скрыл, что агроном.Хоть с его я славой не знаком.Агроном,                   а тоже не Лысенко.

На вагонной полке плохо спится,Долго говорили мы впотьмах:Я, робея,                   о сортах пшеницы,Он о Маяковском,                                     о стихах,Моего любимого поэтаНаизусть всю ночь он мне читал,Волновался, требовал похвал,Будто сам он сочинил все это…

Мы с ним вышли на перрон московский,Долго я глядел соседу вслед.Мне бы так писать,                                       как Маяковский,Чтоб ответить скромно:                                          — Я поэт!

«Гулять, обедать — просто так…»

Гулять, обедать — просто такВ часы протяжного покоя.А белый лист — как белый флагОпять проигранного боя.Рванись, строка, из-под пера,И разогрей сердцебиеньеМоя счастливая пора,Мой отдых до изнеможенья!

«Да разве их, умерших, славят…»

Да разве их, умерших, славят?Вот что я думаю о славе:Не мертвым памятники ставят —Живым, работающим с нами.

Есенин только начинается,Блок вновь становится поэтом…Поэзия — она читается,Как будто пишется при этом.

«Две старушки — мать и дочь…»

Две старушки —                           мать и дочь,Седенькие,                    старенькие.Не поймешь,                         кто мать,                                          кто дочь,Обе стали маленькими.

Доживают век вдвоемТихо,         однозвучноИ стареют                    с каждым днемОбе,         неразлучно.

Из-под шляпок                           букольки —Беленькие стружки.Покупают бубликиВ булочной старушки.

Как же так?                     Я замер вдруг,Недоумевая.Ведь одну                     из двух старухРодила другая.

Нянчила и нежила,Умывала личико,Заплетала                    свежиеДетские косички.От простуды берегла.Это ж было,                         было…

Женихов разогнала,Так ее любила.

НЕЖНОСТЬ

Прошу             как высшее из благ,Прошу,как йода просит рана, —Ты обмани меня,                                но так,Чтоб не заметил я обмана.Тайком             ты в чай мне положи,Чтоб мог хоть как-то я забыться,Таблетку той снотворной лжи,После которой легче спится.Не суетой никчемных врак,Не добродетельностью речиТы обмани меня,                                 но так,Чтоб наконец я стал доверчив.Солги мне,                   как ноябрьский день,Который вдруг таким бывает,Что среди осени сиреньНаивно почки раскрывает.С тобой так тяжко я умен,Когда ж с тобою глупым стану?Пусть нежность женщин всех временПоможет твоему обману.Чтоб я тебе поверить миг,Твоим глазам,                        всегда далеким.Как страшно                      стать вдруг одиноким,Хотя давно я одинок.

СОЧИНЕНЬЕ НА ТЕМУ

Дочке моей Леночке

Вот стоишь тыВ пальтишке из драпа…Только речь мояНе о тебе.Сочиненье ка тему«Мой папа»Было заданоТретьему «Б».Тема очень простаИ понятна,А в тетрадкахПустые листки,И молчатОтрешенно, невнятноДаже первые ученики.Хоть бы слово одноИли фраза!Почему же их нет,Этих слов?Оказалось,Почти что полклассаНа отшибе растет.Без отцов.Не погост,Что солдатами вырыт,Не война,Что в смертельной крови…Сколько их развелось,Этих сирот,Этих маленьких сирот любви.Самолюбий,Характеров схватки.Да, любовь — это бой,Не парад, —И с пустыми листами тетрадки,Что на траурных партах лежат.Вот стоишь тыВ пальтишке из драпа —Боль моей неспокойной души.Сочиненье на тему «Мой папа»Что б там ни было,Слышишь,Пиши!

«Бывает радости минута…»