Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 3 - Терентiй Травнiкъ

Белокнижье

Собрание сочинений в 4-х томах. Том 3

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Демьян Михайлович Утенков

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Демьян Михайлович Утенков, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-0659-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Уважение имеет границы,

а любовь – никаких…

«О любви писать так сложно…»

О любви писать так сложно,О любви писать так – нужно.О любви писать так – надо,Очень надо – знаю я.

Всё, что выношено сердцем,Что закралось тайно в душу,Оставляю вам с Любовью,Оставляю вам – друзья.

Оставляю эти звуки,Эти смешанные краски,Эти встречи на мгновеньеС тайной творческой земли.

Пусть для вас всё будет в сказке,В настоящей, дивной сказке,В самой сказочной из сказок,О – несказочной любви.

«Встречаю в келье день рожденья…»

Встречаю в келье день рожденьяС прохладой, книгой, тишиной —Таким явился сорок пятый,«текущий» сорок пятый мой.

Анноахматовское лето —Пишу на стенах дневника.Что нужно более поэту,Чем сердце с кровью и рука?!

За каплей капля… На бумагеСтихи оставили следы.Под сорок пять в свой сорок пятый —Я с Каллиопою на «Вы».

Приходят нужные слова,И муза, в такт их повторяя,Там, где кончается строфаВ такт рифме головой кивает.

«…и ночь, и дождь, и с ними – я …»

…и ночь, и дождь, и с ними – я —Закончено двустишье…

Еще – она – печаль моя.Теперь… четверостишье.

«Я уезжаю навсегда…»

Я уезжаю навсегдаВ леса твоей души, родная,Где уводящая от края,Тропинка нежности прошла.

Там буду, как отшельник строгий,С затепленной свечой в рукеПисать прошения свободе —С благодарением к тебе…

«Я знаю, ты сейчас в печали…»

Я знаю, ты сейчас в печали,Я знаю, долги вечера.Бывает так, что обручальныИ маета, и тишина.

И время вовсе не случайноУходит за Землёю вслед.Не приоткроют этой тайныНи зов, ни взгляд и не совет.

Читая по твоим ладонямЯ видел россыпь дивных звёзд.Я изучил и лоб, и брови,И губ кайму и прядь волос.

Я знаю твои травы, тропы,Твой цвет, и ноту, и число.Мне ведомо – с кем путь твой сотканГде твоё имя проросло.

Родная, ты сейчас в печали,Но есть на пальце верный знак.И всё, что в жизни ты встречаешь —Он зачеканит жизни в такт.

Уйдут тревоги и измены,В два ноль – -цатом году.Придут из книги – переменыВ твою нелёгкую судьбу.

«И падшие листья, и ветер, и скука…»

И падшие листья, и ветер, и скука,И стрелки часов разошлисьим – разлукаОпять предстоит на час – целый час!Один только час – ни много, ни мало:Кого-то не стало и что-то пропало.Один только круг циферблатной судьбы:И вот, я – не я, и вот, ты – не ты.А время при встрече и не потопталосьСекундой коснулось.Да нет, – показалось…

Городское

Когда под вечер – дождь и сыростьИ на душе колесный скрип,Как будто что-то отвалилось —Там, где привычное: стык в стык —Я надеваю плащ и долгоБрожу по городу один.Дождь колется, от капель колкоИ равнодушно от витрин.И неуютно от прохожих,Идущих мимо, я ж, как мим,Без слов, движеньем осторожным,Напоминая лимузин,Скольжу по амальгамной кожеПотертой улицы своей…Поверь, мой друг, совсем несложноСтать одиноким средь людей.

«Застынут деревья в печали ночной…»

Застынут деревья в печали ночной,Луна растворится в тумане.Начну я писать о любви тишиной,Осевшей в гранёном стакане.

И дзинькая ложечкой по тишине,Чаинки, как листья, взметая,Я в сладостно-бледной, смущённой лунеТебя распознаю, родная.

Твой жемчуг на шее дрожит, как в водеСтекольно-полночные звёзды,Они говорят – не ищи мне, – в судьбеНе встретишь чудеснее слёз ты,

Чем полугорящие полуогниЛуны, растворённой в тумане.Чем бусы жемчужно-дрожащей любвиВ обычном гранёном стакане.

«Осень листьями пятнится …»

Осень листьями пятнится —Сероглазая – в дожде.Утро раннее – не спится,Нет, не осени, а мне.

Под верблюжьим одеялом,Щёку подперев рукой,Философские началаВыплетаю я строфой.

Чай лимонит, крепок, сладок,В подстаканнике – не жжёт,Вспоминается… Саратов…Память… Нет, она не лжёт.

Дом. Окраина, калитка…Полдень… Пахнет резедой.А ещё – твоя улыбка —Щёчки с ямкой-запятой…

В прошлом веке, жарким летомЭто было, было – мило.А сегодня хмуро, сыро,Краски выцвели – нет цвета.

А сегодня – я с тетрадью:Чаепитие в… Стихах.Вышиваю в строчке гладью:Осень, утро, кот – в ногах…

И немножечко измятоЯ заканчиваю стих:Лето – было… чай, ведь, – с мятой,А ещё… он – на двоих.

«Не хочешь песен, будут – письма…»

Не хочешь песен, будут – письма.Их на кленовых напишуЛистах – листами стали листья,Шуршу опавшими, шуршу.

Несёт засохшие конверты,Трудяга ветер-почтальон.Слова осенние манерны —В них прочеканенность и звон.

В них горечавостная вяжесть —Все то, что вызрело за год,Печали с чаяньем на радость,Несложных правил новый свод.

В них столько грусти потаенной,Надежды зиму пережить,Что кажется благословеннойОсеннесказочная нить.

На это время кружевницейЯ становлюсь и, пяльцы взяв,Пишу страницу за страницейПо златотканью октября.

«Одеяло, утро, дождь…»

Одеяло, утро, дождь…Нервно тикает будильник.Зазвенел – дал подзатыльник —замолчал…

Пёс, как Гаврош —тапочки несёт к постели.На полу – в углу – гантели…Ну и что, что дождь на деле…Нет, – на самом деле дождь.

За окном – сплошная осень.Настроение – занозит.Самочувствие – свербит…Бытовухобытный быт.

Одеяло… Я – под ним.Ах, и нудная же нота!Вот, такой вот трендибрынь,Вот такая – неохота.

По будильнику мне всё —И начальство, и работа.Из всего лишь «ё» – моё,Остальное – пусть кого-то.

Я – окопник, я – пехота.Самокручу бытиё.Под зеничную зевотуЗа окном стихами льёт.

«Взять, и в осень загруститься…»

Взять, и в осень загруститься.Надышаться трав пожухлых.С редкоснежием кружитьсяИ скользить ледком по лужам.

Взять, и с осенью на время,Перейти на «ты», сняв бремя.Не потери смыть дождями,А текучек канители.

И дождаться, чтоб запелиЗавывальную метели,И начать на самом деле,Сердце раздавать горстями,Сидя долгими часами,С не пришедшими гостями —Доиграть, что не сыграли,И… допеть, что не допели.

«Горевало горе горько…»

Горевало горе горько,Что нет счастья у него.Охи, ахи, да и только,Эх-хе-хе… да ох-хо-хо…

То – слезливо, то – печально,То – тоскливилось ему,Не хватало горю… счастья,Горе горю, – ни к чему.

У него его немало,Вот оно и… раздавало —Где попало, с кем попалоГоре – горюшко хлебало.

Горе тоже ищет счастье,Бродит нищенкой средь нас,Может быть, когда и встретит —В первый… и в последний раз.

«Пишу стихи… На всякий случай…»

Пишу стихи… На всякий случайЯ их – в черновиках пишу.Когда становится мне скучноЯ эти стопки – ворошу.

Карандашом пометки ставлюИ удивляюсь каждый раз,Когда, пусть малость, но исправлю, —Совсем иной приходит сказ.

На пожелтевшую бумагуСтекает новая строфа;Так намываются мной фразыОбыкновенного стиха.

«Да… Осень – больше, чем влюблённость…»