Калейдоскоп. Стихи и немного прозы - Татиана Северинова

Калейдоскоп

Стихи и немного прозы

Татиана Северинова

© Татиана Северинова, 2017

Иллюстраторы Максим и Ксюша Крживокольские

ISBN 978-5-4483-6494-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Эта книга – мой «поскрёбышек». Сюда вошли стихи и чуть прозы, которые не попали в ранее изданные мной сборники. Поэтому и получился калейдоскоп. В качестве иллюстраций использовала рисунки моих детей, Максима и Ксюши, разных лет.

Про скопы

Нет, друг… не ты в калейдоскопе,КадрЫ кадрятся в голове.И рассыпается в итогеТВОЙ мир, подобный мишуре.

Ты рассмотри под микроскопомС извилины мозгов соскоб,Послушай-ка фонендоскопомСтук сердца, а тогда – итог.

Ведь если важное – снаружи,И всё зависит от «еслИ»,Кому такое счастье нужно?Ведь красота и суть – внутри…

Племя Дон Кихотов

Живёт на свете племя Дон Кихотов —Художников, поэтов, чудаков,Так неудобных, странных для народа, —Слывущих средь ущербных дураков.

Вот – мельница, чьи лопасти под водуУходят, крылья режут синеву…А «эти» лезут, не познавши броду,И видят великанов наяву…

Горят и рукопись, и чудные полотна,Непониманье в сердце – как копьё…Как завершил Сервантес «Дон Кихота»?А выводы? Вот то-то и оно…

Шаги к детству

Шаги к детству

…Если всё-таки стану ребёнком,

Сброшу груз своих прожитых лет,

Рано утром, босой, потихоньку,

Я услышу, как пахнет рассвет…

Наконец-то… Автобус, промороженный, обшарпанный, такой же, каким он был сорок лет назад, открыл двери. Мы стоим перед воротами Свенского монастыря. Время, в течение которого я здесь не появлялась, исчисляется десятилетиями… Нет уже здесь отца Никодима, который, один из первых, благословил меня когда-то на литературную деятельность. Он в иных мирах. Нет и знакомых лиц прихожан… Но это – моя родина… Моя Брянщина…

Так у меня начался 2016 г.

Самые яркие наши переживания связаны с детством. Вначале – с нашим, потом – с детством детей и внуков. «Мои лауреаты» хорошо пополнили в этом году свои портфолио. Попадаются даже дипломы международных художественных конкурсов и всероссийских танцевальных.

Следующий шаг к детству – четыре изданных мною книжки. Лет в десять-двенадцать я лелеяла мечты что-то поведать миру. Казалось, «эти взрослые» многого просто не понимают. И вот, я раздариваю свои мысли, чувства в строчках… Есть ли в этом смысл? Судить не мне.

Лето. Городок в Крыму на берегу моря. Мы все вчетвером едем вело-кортежем по узким улочкам. Я рассказываю детям, какие заборы и где лучше перелазить, какие фруктовые деревья терпели наши с братом набеги, когда мы были в их возрасте. У меня знатный, трёхколёсный велик, о котором я мечтала в детстве. Сюда мы его привезли в багажнике машины. Люди улыбаются нам, махают, кто-то даже фоткает, а гаишники дают «зелёную улицу».

И вот, декабрь. У меня творческая встреча с настоятелем и прихожанами храма преподобного Сергия. Протоиерей Александр Домусчи – потомственный священник и художник. Лет двадцать назад он исполнял обязанности ректора нашей семинарии, где я кончала курсы катехизаторов. И снова шаг к детству… Только к духовному моему детству. Батюшка открывает мой сборник и читает стихотворение, за которое мне порядком доставалось от «братьев и сестер»:

Без юродства, без позёрства,Говорю вам всем, как есть,Напишите на надгробье:«Чмоки всем! Я жду вас здесь!»Все мы очень разной масти…Что делили? Жизнь – лишь миг!Целым пусть же станут части.«Чмоки всем! Жду в этот мир!»

Отец Александр смеётся: «Краткость – сестра таланта».

И опять скоро Новый год. Дети говорят, что на днях они мне покажут место. где можно здорово всем вместе покататься с горы…

Зооцирк

Зооцирк шатрообразный раннемартовской веснойРазрисованно-прекрасный балаган раскинул свой.Там велосипедно-шустрый мишко-байкер мото-асс,Рыжий клоун смехо-грустный, акробаты – высший класс!

Львицы там жуткоопасный вытворяют чудо-трюк,Там макак паукообразный – страшно-хитрый мамелюк,Но смехоподобный впрочем… А собако-котоводНаучить питомцев хочет изучить письмо и счёт.

Шпагоглоты с голым торсом… Куро-петушиный гвалт…И индюк сопливоносый… Разноцветный птиц – фазан.Там слонёнок, мамо-папин… В первый раз стал выступать…Серо-крылами ушами пробовал от полетать…

Жду теперь я сновиденье… Где вы? Мишка, клоун, слон?Эх… Не скоро День Рожденья… В чудо-цирк хочу я вновь…Сам я котоукротитель и чуть-чуть мышиновод.Может быть, циркодиректор в труппу и меня возьмёт?

Если стану ребёнком

Януш Корчак:

«Вы говорите:

– Дети нас утомляют. Вы правы. Вы поясняете:

– Надо опускаться до их понятий.

Опускаться, наклоняться, сгибаться, сжиматься.

Ошибаетесь!

Не от этого мы устаем. А оттого, что надо подниматься до их чувств.

Подниматься, становиться на цыпочки, тянуться.

Чтобы не обидеть.»

Если стану я снова ребёнком,Я отдам для бомжей старый дом.Соберу свои книжки в котомку,И не стану жалеть ни о чём.

Перестану ругать своих детокЗа полы, за бардак, за урок…Ведь хватает для Божьих птиц веток,И у Бога сочтён волосок.

Если стану я снова ребёнком,Мандарины начну раздавать,Словно солнышки, всем ребятёнкам.Взрослым людям начну доверять.

Хлеб растительным маслом намажу,Сахарочка за щёку кусок…Мне ни голод, ни холод не страшен,А про смерть мне совсем невдомёк…

Если стану я снова ребёнком…Нет, не снова… А стану «когда»…От рождения, с самых пелёнок,Мы «растём»… Как-то все в «никуда».

Если всё-таки стану ребёнком,Сброшу груз своих прожитых лет,Рано утром, босой, потихоньку,Я услышу, как пахнет рассвет…

Надо кем-то быть

Глупо казаться кем-то,лучше уж кем-то быть…Галстук, костюм, рубашкив старом шкафу забыть.

Сала поджарить ломтик,прутик паля огнём,Маме испечь картошкипрячась за гаражом.

Бухнутся мокрым в травы,выбравшись из реки,Кислый жуя потожжик*,первые петь стихи.

Птиц собирать подбитых,ставить их на крыло,В банках держать тритонов,бегать «за так» в кино.

Глупо казаться мудрымв шесть с половиной лет,Можно в трамвае утромсъесть счастливый билет…

Пройден уже экватор,счётчик не обнулить,Всё же казаться глупо,надо уж кем-то БЫТЬ.

*потожжик – стебелёк конского щавеля.

Простая радость

Простая человеческая радость…Простой рецепт… Но нам не достаётИнгредиентов. А порой усталость,Непонимание, или иная малостьПо почве под ногами так и бьёт…

И валит с ног холодный встречный ветер,И крУжит нас событий хоровод,И мы проходим мимо главной Встречи,И время окончательно «залечит»,Больную душу, что ещё живёт…

Так лучше уж «болеть»… немного детством,Пускай чуть-чуть «не дружит» голова…И с чудом жить в обнимку, по соседству,И доверять не разуму, а сердцу,И всем дарить хорошие слова…

День рождения

Жил-был клоун. Только не настоящий, а игрушечный. Жил он у мальчика Пети. Только подарили Пете велосипед, и стал мальчик больше любить кататься, чем играть со старым другом. Однажды посадил Петя клоуна на багажник, да и поехал… Зацепилась игрушка за веточку, упала с багажника, да так и оказалась в кустах. А Петя даже не заметил. По дорожке шёл Миша, у него был День рожденья. Но у Миши было много братьев и сестричек, на дорогие подарки у папы с мамой не было денег, они подарили ему большой красный воздушный шар. Дунул ветер и вырвал у Миши шар из рук. Миша огорчился и побежал следом. И надо такому случиться, шарик удержала та же веточка, что ссадила клоуна с Петиного велосипеда. Миша нашёл и свой шарик, и клоуна. А клоун нашёл своего нового друга Мишу. И ещё много друзей, ведь у Миши была большая семья. Вечером дома у Миши состоялось целое представление. Клоун кувыркался, прыгал, падал, летал на верёвочке… И все-все смеялись.

Клоун и матрёшка (зимняя сказка)

Жили-были братик Максим и сестричка Ксюша. Перед Рождеством папа принёс ёлку, и дети стали её украшать. Дети повесили на ёлку много шариков, фонариков, шишек и других игрушек. Ксюша повесила на веточку стеклянную матрёшку, а Максим на другую веточку – клоуна. Настала ночь, игрушки ожили. Клоуну было грустно просто так качаться на ветке, и он стал глядеть вокруг и увидел матрёшку.