К фее, что зовут Драже, шёл Щелкунчик в неглиже. Поэзия - Михаил Буканов

Покушение на негодный объект

Мы взломали банкомат,Ищем денег аромат,Там записка, босяки,Получайте косяки!Взрыв, летучей краски слой,Рожа печкою с золой.Жжёт, в глазах стоит слеза,Ну, не видно ни аза!Повязали нас тут враз,Дали для порядка в глаз,Слышу трёк, а деньги где?Все на утро мы в суде!Оказалось взяли мыДенег там на две сумы,Не рубли, валюты куш,И свезли куда-то в глушь!Я пытался следакуОбъяснить чрез не могу,Что не брали тех башлей,Только он на нас всё злей!Тычет в харю, что, мол, банкПодал в органы свой бланк,Там и сумма и расклад,Очень ценен был их вклад!Банку прибыль, нам срока,Это уж наверняка.И за что на кичу плыть,У братвы придурком слыть?

Памяти матросов и офицеров крейсера «Варяг»!

Господа! «Варяг» сражался,Сколько смог он продержался,Гибли люди, наши воиУмирали как герои!Затопили у Кореи,Жаль что мелко, видны реи!Крейсер был тогда без хода,Так и породилась шкода.После Портсмутского мираВремя было не для пира,Русь с колен едва вставала.Не впервой, уже бывало!Поднят был «Варяг» врагами,Был под вражьими ногами,Только это ненадолго,Устарел, в нём мало толка,И пошёл он на булавкиПосле личной переплавки!В критике, в литературеКарлы встали на ходули.Мол, они последний писк,Что ни скажут, то изыск!Тянут в жизнь пургу уныло,Им болото жизни мило,Там «панфиловцы» – враньё,А «Варяг» совсем смитьё!Зря, мол, только погибали,Вон Чемульпо, там их ждали,Отстоялись год иль два,Вот и цела голова!Песни врут, народ коварен,Глуповат, неблагодарен,Ну, короче, мёртвый левБыл запихнут в грязный хлев.Карлам нужен пуделёк,Трусоват и недалёк,Не страны своей сыны,А подачки из казны.Люди гибли за Расею?Это чуждо рукосею,«Матка, курки, ахтунг, пиво»,Вот где смысл, а жизнь красива.Не предай, умри за друга,Не для их блатного круга.Время мелет, время судит,Так пускай судьёй и будет.Коли помним мы те страсти,Значит память не в напасти!Коль погиб ты за Отчизну,То народ придёт на тризну.Вспоминаем о «Варяге»,Если смертный час в напряге,Деды бились, биться нам,Внукам, правнукам, сынам!

Плюс сменяется на минус

Какие нужные словаМы говорим взбодрясь едва.В любви Онегина основа,Всё повторяется и ново.

«Чем меньше женщину мы любим…»Тем больше для неё и значим,Легко мы сук любовный рубим,В час расставания не плачем.

Но, время прёт в природе буром,И вот уже сменились знаки!Теперь лишь женщина Амуром,Сама решает что и паки.

Легко поманит и отбросит,Ты как дурак плетёшься ноя,А от любви аж крышу сносит,Причём в грязюку перегноя!

Так минуэт сменило танго,Потом шансон и джерк вприсядку,И не нужна бабуля Ванга,Что б прояснить кто полет грядку.

Матриархат стучится властно,Патриархат скулит в загоне,Сугубо, дерзко и опасноВ новины века время кони!

Хорошо нам

Хорошо нам графоманамУтопать в угаре пьяном,Пишем души в стих вложив,Мысль одна, коль пишешь-жив!Прочитал стихи супруге.Та вздохнула на досуге,Говорит: Высокий штиль!Банки отнеси в утиль.Да, зайди-ка в хоз. товары,Краны наши вот кошмары,Молока потом купи,Да по-быстрому, не спи!А стихи, ну просто Нобель,Ты могуч как гонобобель,О, ещё зайди в аптеку,Клизма в радость человеку!Эта вещь нужней стихов,Говорю без дураков.Знаю, ты поэт от Бога,Только с тернием дорога,Написал, и в папку, в папку.Кстати, взял бы в руки тряпку,Да прошёлся бы по пыли,И полы давно не мыли.А потом уж, на досуге,Не забудь и о супруге,Я же Муза, смысл горенья,Мне спасать тебя от тленья!Так реши проблемы тела,Что бы я осоловела,Да продрыхла до утра.Всё, иди, поэт, пора!

Эпитеты

Мой кабанок, ну, ты свинюшка, —Проговорила хряку хрюшка,Побыть с тобой, моя отрада,Всегда и полностью я рада!Ты поросёнок и шалун,Игрок на домбре женских струн,Могуч, красив, велик тоннаж,Ты суперсвин, а не муляж!

А коль эпитеты вы этиДа к мужику и на рассвете?Вот будет бедный удивлён,Хотя в хожденьях закалён!Такое, утром, от подруги,С которой отпустил подпруги?Почти оплёван, в униженьи,И интересном положеньи.

Не то что он ежа родит,Опаслив, постоянно бдит,Но, хряком грязным в жизни стать?Уж лучше пыл пообуздать!

Гроза в Керченском проливе

За тучами гремело, день в полночь уходил,Побрякивал несмело звон грозовых удил.Пустынно в небе сером, сермяжность простоты,Пыль водная карьером, да Функа зла холсты.

На миг затихло тускло, волна шипит во зле,Кнутом избита Тузла, пошла за Ги Молле.Свирепые потоки, свиреп и странен суд,Турецкие истоки для русских месть несут.

Болты из арбалетов, и кондотьеры тьмыСоткут из брызг куплетов сень Кафы и тюрьмы.Прекрасен величавый венецианский дож,Гроза небесной павой и серебрянкой дождь.

Где кесарь Беотийский, там и побед войска,На море и на суше свирепствует тоска.Умчались вдаль славяне, османы, ширь ясна,На море-окияне пирует тишина.

Но, вот в седом просторе как провести черту,Душе, сгоревшей в горе, заполнить пустоту?На Эльтигене тени могилы теребят,Идут в ничто по сцене, в безмолвный рог трубят.

Там те кто были ране забыты в века жесть,Чужие пальцы в ране, не им покой и честь!

Нечто эфемерное

Не любил бы, не страдал бы,На ромашках не гадал бы,Нет в любви задач ЭвклидаТут Эйнштейн для индивида!

Места нет изящным мерам,Хорошо миллионерам,Не клюёт, так прикупи,Масть «капустой» залепи»!

А тебе с твоей зарплатойТолько перегной лопатой,Сколько надо забирай,Создавай назёмный рай.

О романтики младыеВам мечты одни пустые.Даже если подфартит,Случай мимо пролетит.

Впрочем, что ж я о пороке?Всё у нас имеет сроки,Жизни срок, тюремный срок,Не случилось, значит рок!

Говорят что после смертиВсё дадут нам, лишь поверьте,Бог – он вовсе не Никишка!Коли врежет – сразу шишка!

Русский – сложный язычок,Нас на шарике пучок,Шишку понимай как знаешь,Что имеешь, то и маешь!

Как прорвусь в небесны дали,Пока руки не устали,Опишу, пошлю письмишко,До видзенья, автор Мишка!

П.С.

На ровном месте шишка, шишка в смысле не впадина, ну, и технический термин, обозначающий русский конец. Но, это не тот конец, который кирдык, и не тот конец, который всему делу венец, и даже не тот, который «слезайте, граждане, приехали, конец», а тот который имеет разные степени длины, но не в математическом, а чисто житейском понимании!

Правильные в СССР были книги

Были в СССР романы,Правда жизни, не обманы,Ну, Корчагины, чекисты,Краснодонцы и танкисты.

Шли писатели с полками,Оратали с мужиками,Про заводы и деревниМолодой писал и древний.

Их герои громко жили,По сомненьям не тужили,Создавали миф из тлена,Рвались из рутины плена.

Люди Родину любили,За измену в морду били,Да под танки шли с гранатой,Нет гранат так штык с лопатой!

От Москвы и до БерлинаПуть лежал кроваво-длинный,Для фанерных обелисковНет красот и нет изысков.

Там солдаты брали дотыИ сбивали самолёты,От шестнадцати и вышеНахлебались, аж, до крыши.

Ладно, стороны ГражданскойБились в битве окаянской.Брат на брата, дед на внука,Правы все, такая штука!

А когда враги напали,Были те кто в плен сбежали,Были хильфи, помощь тылу,Плен хватали прямо с пылу.

Полицаи палачамиК партизанам шли ночами,Поджигая вески, хаты,Душегубы, не солдаты.

В пересчёте – миллионы.Что страны презрев законы,Предпочли тепло измены,И в судьбине перемены.

Нет сейчас литературы,Так, отдельные фигуры,Остальные к верху мехом,Льют на нас назём со смехом.

Пал Гайдар за пулемётом,Уткин с неба с самолётом,Пал Петров, ещё десятки,Смерти на войне не сладки.

Но, остались стих и проза,Хоть бы «Белая берёза».Или Шолохова книги,Где идут страданий миги.

Сикофант вранья пригубит,Всё уложит и углубит.Кто герои, где злодеи?Смысл – предательства идеи!

Когда горела Калифорния