Дневник офицера КГБ - Александр Никифоров

— Вы что? Боитесь, что вас отравят?

Пришлось извиниться и продолжить обеды.

Во время трапезы все поочередно докладывали шефу информацию. Кое-что он уточнял на месте, по некоторой информации просил зайти к нему на виллу…

Домой возвращались той же дорогой. Поравнявшись с камышами, Тахир заметил:

— Утром со «страшилками» ребята немного переборщили, но место действительно неспокойное, для засад удобное, особенно когда наши колонны идут. Сколько раз этот камыш сжигали — а он только лучше колосится… Так что здесь нужно быть внимательнее.

Проезжаем наш пост. Поворот, еще поворот, и мы дома. Всего четыре дня в Кандагаре, а сколько событий! Но главные события еще впереди.

До замены оставалось ровно одна тысяча девяносто два дня.

Глава 3. Рузе Джума (пятница)

— Тебе чего не спится? — Нур, в одних трусах, проскочил мимо меня в туалет.

— Что значит «не спится»? Ты на будильник давно смотрел? Утро, дорогой! Пора в путь — дорогу, дорогу дальнюю, дальнюю идем… Песню такую слышал?

— И даже пел в детском хоре, — в тон мне отвечает Нур. — А эту — помнишь? Сегодня праздник у девчат, сегодня будут танцы… Ну и так далее. Пятница сегодня. Пят — ни — ца! — по слогам проговорил он. — Вы — ход — ной!

Действительно, сегодня была пятница, на Востоке это нерабочий день. Я как-то не задумывался, что у нас могут быть выходные. Какие выходные? Зачем выходные? Поскорее закончить с этим безобразием, и по домам.

— Точно сегодня не работаем? — переспросил я.

— Точней не бывает. Война войной, а обед по распорядку. Так что возвращайся к себе в люльку и продолжай баиньки.

— Какие теперь баиньки? Да и дежурный я сегодня.

— Ну, тогда флаг тебе в руки. Нас со Стасом раньше одиннадцати не поднимай, — Нур скрылся за дверью.

Так. Чем заняться? Завтрак я уже приготовил. Завтрак!.. Чай да по паре бутербродов с сыром на брата. Вся еда. Собственно, по утрам плотно не ели. В книгах о войне пишут, что желудок перед боем должен быть пустым, а в Кандагар ездить — все равно что в бой идти… О чем это я? Какая война? Какой бой? Просто в жару особенно есть не хочется, да и за докторской колбаской в гастроном не сбегаешь.

Уборку пока делать не стал. Пускай ребята отоспятся. Вышел во двор. Тепло! Градусов двадцать пять с плюсом, а ведь уже октябрь. Тишина. На небе пара легких облачков. Это первые с весны. Небо — синее — синее. Красота! Курорт! А в Кабуле чего только про Кандагар не наслушался!

Где-то в районе аэродрома ухнули взрывы, возвращая меня к действительности. Нет, не курорт все-таки. Надо, пока есть время, письмо родителям написать. В Кабуле я решил, что буду писать минимум раз в две недели родителям и жене с сыновьями.

Сел писать: «Дорогие мама и папа, здравствуйте. Прибыл на постоянное место службы. У меня все нормально. Живу я на американской вилле, в 20–30 км от города Кандагара. Виллу строили американцы для себя, но теперь живем мы. На вилле все есть: кухня, ванная, даже две, вода. Во дворе растут розы, гранатовое дерево, а еще есть пруд с золотыми рыбками. Температура 25–30 градусов с плюсом, но жара не чувствуется. Кроме этого, у нас есть кондиционеры. Питаемся хорошо. Работаем с 9.00 до 12.00. Так что сильно не напрягаемся. Ездим на легковых машинах. В районе аэропорта, где мы живем, наших людей много, все спокойно. В общем, курорт! Целую. Ваш сын Александр».

Запечатал письмо, положил на стол. Задумался: «Курорт! Кондиционеры не работают, не хватает напряжения, поскольку вместо положенных 220 вольт едва набегает 110 вольт. После резких перепадов напряжения они, как и холодильники, горят словно свечки. Вон их во дворе сколько, целое кладбище. Утром, чтобы нагреть плитку и вскипятить чайник, необходимо отключать на вилле все электроприборы.

Трехразовое питание: понедельник, среда, пятница. Вода поступает с перебоями. Успевай набрать во все емкости. Воду обязательно кипятим. Фрукты и овощи моем водой с уксусом. Все, что положено в холодильник, можно брать спокойно. В этом деле — тщательная гигиена и полное взаимодоверие. Все-таки не курорт»…

— Доброе утро, Санек! Что на завтрак? — Стас выходит из комнаты, прерывая мои мысли.

— Доброе! Как заказывали: фаршированная утка, расстегаи, кавказский шашлык, узбекский плов, анчоусы, салаты. Водочка «Столичная», «Пшеничная». Коньяк «Арарат». Бутерброды с черной и красной икрой. Тебе на черный хлеб или на батончик икорки положить?

— Юморист! Кончай балаган. Давай к своим бутербродам открой ветчину, сосиски, огурчики. И надо твою союзную водочку допить. Там, кажется, еще селедочка оставалась?

— Понял, шеф. Нура пока не будить?

— Я тебе покажу не будить! Уже десять минут, слушая тебя, слюни глотаю. — Из-за спины, улыбаясь, появляется Нур. — Завтра обязательно плов приготовлю.

— Тогда за стол, все уже накрыто. Садитесь кушать, пожалуйста.

На стол я поставил все, о чем говорил Стас. Ветчину в банке мы называли «утюгом». Банка по форме действительно напоминала утюг, но ветчина в ней была отменной. Сосиски тоже баночные, но так себе, быстро надоедают. От себя добавил баночки зеленого горошка и пива, которые прихватил в Кабуле.

— Откуда пиво? — в один голос удивленно пропели мои соседи.

— Из Кабула. Приберег в знак благодарности своим наставникам.

— И не выпил? Ну, у тебя и сила воли! Спасибо, порадовал!

Я не стал разочаровывать ребят насчет моей силы воли. Если бы не желудочные проблемы, видели бы они это пиво…

В Афганистане пива хотелось всегда, но брали его редко, и не потому, что было дороже водки. Оно баночное. А разве можно сравнить баночное пиво с бочковым, волжским? Когда его свеженькое, из трехлитровой банки, без отрыва, большими глотками пьешь? А потом еще по такой же баночке, в кругу друзей, за беседой, с вяленой воблочкой или густерочкой, или… Стоп, размечтался!

— Стас, а чем в выходные занимаетесь? — спрашиваю, закусывая сосиской.

— Всем, чем придется. Во — первых, домашние дела. Кто их за тебя сделает? Никто. Письма домой написать надо. Кстати, ты написал?

— А как же. Только какой обратный адрес? И как отправлять?

— Вечером тебя на почту с собой возьму, — включился в разговор Нур.

— Во — вторых, — продолжил Стас, — баня. Сегодня вечером поедем.

— Баня — это хорошо! А то я уже устал в кружке умываться, — вставляю слово.

С кружкой я, конечно, пошутил. Вода в душе нагревалась до двадцати четырех градусов, так что вполне можно было мыться. Но баня, конечно, лучше.

— В — третьих, — продолжает Стас. — Подсоветные могут приехать, с ними надо поработать. Машину следует посмотреть. В бригаду съездить, на координацию. Короче, работы хватает. Ты в шешбеш играешь? — Стас меняет тему разговора.

— В нарды? — переспрашиваю я. — Нет, я больше в шатрандж (шахматы) люблю.

— Гляди, какой умный. Знает, как на персидском языке будут шахматы… Нет, серьезно, играешь? — повторяет вопрос Стас.

— В КАИ ребята играли. Но я — как-то не очень. Один мой знакомый говорил, что для умственного развития игра в нарды на втором месте после перетягивания каната.

— Глупый человек твой знакомый… Садись, научу.

Сели играть. Никак не пойму, в чем ее смысл. Стас горячится.

— Что здесь думать? Кидаешь кубики и ходишь. Зашел в дом быстрее соперника, выкинул фишки — ты выиграл. Чему вас только в институте учили? Видимо, не только твой знакомый не очень умным был?

— Дурак дурака ничему не научит! — обижаюсь я, глядя на Стаса.

— Не ругайтесь. Санек, дай я поиграю, а ты посмотри, — разряжает обстановку Нур.

Через неделю я играл в нарды с ними на равных. Особенно нравилось играть со Стасом. Он азартен, я тоже. Однажды знакомый офицер из бригады, наблюдая за нашими баталиями, в сердцах простонал:

— Все! Больше не могу смотреть! Глаза устали. Как вы умудряетесь так быстро играть? Скорость игры — как в настольном теннисе. Шарик налево, шарик направо…

Действительно, мы играли очень быстро. Нарды — не шахматы. Поправляли ошибки друг у друга только те, которые успевали заметить.

В Афганистане отношение к нардам у меня резко изменилось. По моему мнению, это очень увлекательная и полезная игра. В ней сконцентрировалось все лучшее от шахмат, домино, шашек, карт. К тому же необходима хорошая физическая и психологическая подготовка.

— Вы играйте, а я займусь уборкой. А это что за чудо? — показываю на неизвестно откуда появившегося толстого кота, как из мультфильма про попугая Кешу. Брысь!

Кот, одарив меня презрительным взглядом, гордой походкой проследовал к Стасу.

— А! Это Васька, Татьянин кот. Они с Володей в отпуске, вот просила присмотреть.

— Ну, и чем вы его кормите? В нем килограммов десять наберется.

— Как чем? Тушенкой, шпротами, молочком, — отвечает Стас.