Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Столбов

тахикардия

…И снова душит мягкий плед —но нет надежды в данной ласке.Мне спину колют крошки летИ нет конца игре дурацкой.Здесь, отупев от многих жатвВкус яблок не прибавит чудаИ, локотки к груди прижав,Взлетает мой смешной Иуда.А дома ждёт меня беда:Там в узел завязались тропкиИ с потолка течёт вода,Мою переполняя стопку.Я сброшу плед, разбавлю кровь,Скрыв снег за шторами двойнымиИ до утра под сердца дробьЯ буду ждать весенний ливень.

латынь

Дрожит рука, хватая шовСтроки, но шансов нет в работе.Забившись в тело – мало слов —Кружусь от печки и до рвотыСмотрю на белый потолок,В своё двуликое веселье —Видать, от страсти пот далёк,Как наша встреча от похмелья.И спор не позволяет быть.Смешна латынь иезуитаИ как ладонью бьёт о быт,И языком вода избита.Суров закон: слепым виномЯ крашу жидкость ожиданий,И мне осталось лечь на дно,Глуша строкою звук рыданий.

«Забери свою гордость…»

Забери свою гордостьИз минут и монет,Ведь прошло больше года,А меня нет как нет.И остался лишь голос,Как обычная вещь,Отпечатком другогоИзнутри твоих век.

Пусть запомнилась горечьГуб, скрывающих ложь.Этим глупым укоромТы меня не вернёшь.И бумагою голой,Зацепившей твой взгляд,Будет греть тебя холодИз пустого угла.

«…Где зима – это ложь, а вода – это смерть…»

…Где зима – это ложь, а вода – это смерть,Ты меня не найдешь.Там, где душный январь и зеркальные сны,Ты найдешь лишь печаль.Там был бархатный еж и забытый конверт,Не узнавший про нож,А сейчас – только сталь налетевшей весныИ вернувшихся стай.Там, где пыльный апрель перекроет пути,Ты забудешь про цельВсех железных дорог, увозящих меняВ зарешёченный срок,Упадешь в акварель – глаз, сказав им «простиЗа любви горький хмель» —Я пойму смысл фраз, что стегают, пьяня:Я опять одинок…

дом

Е.Х.

Это дом, где вещи бегут, слепяОтголоском памяти, где, любя,Застывал на пороге, как тот портрет,Позабыв отличие «да» от «нет»;

Этот дом простужен, и слышит дверь,Как из форточки пепел летит на снег,Как горошины трутся небесных сферИ как сам качается он во сне —

В нём встречал с тобой не один закат,Уходил с утра, не проснувшись, в тьму,И снежинки, злобно сомкнувшись в ряд,Надо мной кружились, как стаи мух.

Этот дом всё помнит, и он не дастМне соврать, сорвав паутину с дней.Точка зрения верит обману глазИ красивых фраз, коих нет извне.

Этот дом – как Библия: кроме клятв(суффикс как в молитве!) не помнит чувств,Посему причин и условий кляпМожешь проглотить, пожевав чуть-чуть.

Перейдём же к делу (слепая речь!Говоря, не видишь, куда идёшь.За толпою звуков впадаешь в грехУбаюкать правду и спрятать дождь,

Что, конечно, глупо)! Я помню, чтоЯ хотел сказать. Эта дверь, постель…Эти мухи, сферы, порог, пальто…Это всё сложнее, чем я теперь.

…Я, похоже, сбился.                             В кармане брюкПоявилась брешь, и тянуть словаВсё труднее. Видишь ли, «не люблю»Не похоже формой на дважды два.

Ибо знак «4» – не тот итог,За которым прыгают с крыши вниз.Это тайна всех параллельных строк:Между ними больше порой, чем в них.

…Утомился думать. Огонь угас.Что ж, порадуйся мягкости мытых рук!Не сердись, что мыкаю битый час —Все слова в молчании ждут разлук.

А без них не выглянуть из «вообще».Наше время тихо съедает всё.Тем понятней вечный побег вещей —Верю я, что время и нас спасёт

От бесед, размолвок, дверей, измен…Будут только стены лежать пластом,И о том, как двое боялись стен,Будет помнить в будущем только дом.

улица

Обмануть доверчивость гнутых улицОчень просто – ножиком служит угол.Я разрежу скверик, где мы, целуясь,Повторяли жесты киношных кукол.

Заверну на рельсы, поглажу глазомТротуары, окна, трамваи, юбки.Вспомню боль подростка восьмого класса,Что гадал по текстам: «не любит – любит».

Улыбнусь – и вновь увернусь от детства:Холод улиц мучает наркоманов.Но укол о память не даст согреться —Настоящий миг жжёт своим экраном.

На экране улица, лужи, людиПроплывают мимо – в своем уме лиЯ держу тебя, если мы не будемВозвращать всё то, что мы не сумели?

Расходясь лучами от перекрёсткаМы не смеем угол согреть на градус.Пифагор доволен: мой катет простоНе готов разлуки нарушить радость.

Нам не светит сумма лучей-квадратов(говоря по-русски, простая встреча),Потому что угол сильней утратыИ уж если режет, увечье вечно.

Лучше стен и улиц излечит время:Промежутки могут порой кончаться.Наш урок банальней, чем перемена.Шар земной разрезан углом на части.

классицизм

забыв о тягости объятий,сведённых судорогой рук,не вытравить улыбку б… ди,такой любимой, и испуг —лишь отголосок драмы вечной,прокравшейся через порог,и твой порок не мной излечен —и как курок раскрытый ротцелует нежными щелчками —одним щелчком, но навсегда —так я беспамятства мелкамирисую нас не без стыда,без темы, бестелесной плотью —служенье ласк не терпит путтряпичных и разумных, впрочем,и на судью найдётся суд —и посему оставим преньянасчёт остывшей, но любви —и несуществовавший третийне будет пить коктейль из вин —твоя вина, моя вина ли,итог проверен и прочтён:хоть память манит именами,святой не может быть прощён —про чёт и нечет гаснут звуки,мой голос глух и ночь глупа,что клеит прозу из разлукии пошлых рифм на мой колпак —слабеет память губ и пальцеви, пялясь в зеркало стихов,я вижу груды снятых платьевнаш драматический исход.

пятистишия

Когда раздастся вдруг средь бела дняТвой голос (он был всех других дороже),Что да, любила, только не меня —Тут разверзается знакомых звуков ложьюБездонных пятистиший полынья.

– Как это лепо! Как бушует кровь!И отступает сразу лень и скука.Читатель ждёт уж?… Подавись! – Любовь —Смазливая дешёвка-потаскуха,К которой, всё ж, идём мы вновь и вновь…

Но открывает дверь случайно мнеМоё же себялюбие и гордость:– МЕНЯ не выбрать? Стало быть, войнеПришла пора! – и замерзает горлоПри мысли о своём глазном бревне.

Тем временем межличностный ландшафтВзрывается от мелких артупрёковИ звуки псевдоважных полуправдВажнее нам, чем человек напротив,И приближается молчанья шарф.

Что, в общем-то, и есть конец конца,Финальный титр улыбкам и лобзаньямНа кинокадрах памяти певца,Не удержавших милых очертанийЗнакомого до судорог лица.

«Дней количество есть забывчивость…»

Дней количество есть забывчивость.Позабудь же, каким я был.Между будущими и бывшимиЗавалялся кусок судьбы.Осень речь выстилает листьями.Есть кусок, значит, есть и край.Есть дистрофики, есть… плечистые,Но признаться – трудней, чем красть.

Счастье – дело довольно б… дское:Успокой, обезволь – прилёг.Ну а если поманят лацканом,Выбор – боль или кошелёк?Забирай, всё, чтоб не маячило,Чтоб со всех со сторон – один.Если зеркало – то х… чь его.Амальгама – не анальгин.

Ну а то, что пройдёт, то прошлое.В том и кайф, что не возвратить.Зае… шься искать хорошего —Приходи под окно скулить.…Разговор под чужими лицами,А в спине оседает страх,Что не день суждено продлиться нам.Видишь слёзы в моих глазах?..

бормотания

I

…что когда-то мы были близки,что ловили обрывки флюидов.Промежутки тоскипо себе,по такой восполнимой утрате,своей радостью выдав,я хриплю,как фагот на параде.Уступаю трубе,столь не женственной даме,все октавыдля звонких и горестных чувств.Ставлю плюсна судьбе, что мы сделали самис мученическим рвеньем,ибо славыпосмертной уже не хочу.и не верю…

II