Погода в апреле. Стихи и переводы - Александра Родсет

Вкус имени

Есть имя, я пробую его на вкус,перекатываю между языком и губами —отрицала в себе наличие чувств,получила ожог о своё же пламя.Есть имя. Перестала сама себе врать,перестала хранить это внутреннее молчание,когда поняла – устала скрывать —мне нравится имени твоего звучание.

Повторять, повторять, говорить о тебес каждым, кто хочет или не хочет слушать,шептать его в беззвучной мольбе —не любить тебябыло бы много лучше,разумнее, правильнее, и кроме того,не так мучительно безнадёжно,но поворот с указателем «бы»пройден. Обратно уже невозможно.Ласкать уменьшительно каждый звукв единственно доступном прикосновении —губами к имени – словно вдругоно не яд, а благословение.

Подмастерье Эрота

…можно ли снова меня влюбить?Не спрашивай. Нет. У меня депрессия,я не уверена. Может быть.У парня со стрелами нынче сессия,он учится снова стрелять точней:Главный поймал его на профанации —палит, не глядя, в живых людей.Курс повышения квалификации.В общем, ушел. Точней, улетел.Но ты не надейся. При чем тут драма?Я мишень для пристрелки эротовых стрел.Это не хобби, скорее, карма.Лук? У меня; не таскать же с собойэтот, единственный, сверхзадачный.Стреляет он там?.. У него запасной,попал – так насмерть, зато однозначно.Умею ли я? А чего тут уметь…берешь вот так, как с обычным луком —вот красные стрелы – от страсти гореть,вот эти синие – сделать разлуку.Ты думаешь, шеф не берет отпусков?Стреляю, клянусь тебе водами Лето!В себя? из лука? А ты подождешьдо изобретения арбалета?..Сам? Там же места живого нет…А босс узнает – так быть скандалу.Ладно, попробуй, пока не рассвет…Навылет. К Аиду… я так и знала.

Любовь online

Виртуальный романС виртуальным Романом…Как в артериях кровь,Байты мчатся в сети,И пульсирует жизньВ тесных рамках экрана,В душу рвется любовьПод логином «прости»…Виртуальный роман…В обращениях – трепет,А в эмоциях клавиш —И нежность, и грусть,Ты в рождение чувстваС тревогой поверишь…Я не требую правдыИ даже боюсь;Хрупкий мост из реальностиВ чистые чувства —Словно души в раю,Всех условностей вне,Мы ласкаем сердцаИ творим безрассудство…Disconnect и разлука.Мечтай обо мне.

Утром

Утром, когда просыпаешься,светлый и ласковый,встречая солнце,ты смотришь не в окна и небо —твой взгляд останавливается на мне,и ты смеёшься,ты утверждаешь,что солнце есть я.

А я улыбаюсь,я не могу согласиться,ведь я-то знаю,что подлинное солнце —это ты.

Запоминаю

…запоминаюкаждое твоё слово,каждую искорку взгляда,произнесённуюв небо, где звёздытают в лучах восхода,в небо, где солнцемпразднуется победа,в небо. С тобою,хочешь? Летим на крыльях,будем, как птицы,или глаголом – птиться,будем,и станем капельками рассвета…Ты – как вода.Тобою хочу напиться,надышаться, наслушаться,пальцами осязать…Ты – как вода.Глоток – и хочу опять.

Если на улице дождь

Если на улице дождь,И все горбятся, уворачиваясь от капель,Иди прямо, иди улыбаясь,И кто-нибудь решит,Что именно над тобой нет дождя,Что именно над тобой сияет солнце,И кто-то пойдет за тобою вслед,Думая, что за милостью валар —Не понимая, что ты улыбаешься,Потому что просто любишь дождь.

А навстречу, промокший, счастливый,Кто-то другой без зонта.Улыбнешься, подумаешь – свой.Он понимает счастьеВ волнах, бегущих с небес.

Счастливая несчастная любовь

Рассыплет дождь осколочками лето,рассеет запах леса и грибов…Скажи мне, дождь, бывает ли на светесчастливая несчастная любовь?От звуков песни – захватить дыханье,от слов тепла растаять, словно снег,когда одарит крохами вниманьянелюбящий любимый человек —скажи мне, дождь, бывает ли такое —быть рядом, но не вместе – и сиять,и безответно радости и болибесценными дарами собирать?

Дождь в водостоке пробасит в ответ:У сумасшедших? – почему бы нет…

Ода к кролику

Отличный кролик. Плюшевый, как надо.На лапах – пятки; гнущиеся уши;И скошенность игрушечного взглядаПриоткрывает плюшевую душу.Чудесный кролик. Нужного размера —Он создан под «сидеть в моих ладонях»,Он, сидя, греет пальцы мне и веру,Что наши чувства убыль не затронет,Он – твой подарок. Превосходный кролик,Такой, как я – он добрый и усталый,Свидетель слез моих, безмолвный стоик,Он переждет их все, как ливень малый,И в первую зарю моей улыбкиНе дрогнет кнопкой вышитого носа,Он мудр, он понимает без ошибки —По щёкам счастье катится без спроса;Он видел все и потому молчит —Какая тщета счастье утешать!Что до разлуки… Время не стоит,Он может ждать. Мы вместе будем ждать.

Ждать

Ждать,искать среди букв, проваливатьсямежду ними в без-воздушные пробелы,

ждать,замереть, не смея отчаиваться,делая ожиданиевопросом веры,

ждатьтак умело и целенаправленно,чтобы судьба устыдилась обманывать,

ждатькак голгофы и как экзамена,зная, что ждать как процесс —не главное,

ждать,так послушно и так безропотно,чтобы смягчитьсуровую карму

ждать,и молчать с подругами опытными —будут смеяться, что делаю драму,

ждать,сомневаться,бояться, надеяться,превозмогая души смятение,

ждать – и дождатьсяво славу сентенции,что вернымвсегда будетвознаграждение…

Непогода в апреле

Анестезия

Анестезия, ангедония, аннигиляция…Сила разрыва, логово взрыва, дезактивация,Анестезия – только в глубинах где-то саднящее,Что-то убила. Что-то живое и настоящее.Что-то под корень,без размышлений в сторону жалости,Без полумеры, без искушений в пользу сохранности,Вырвала сердце. Вырвала с сердцем.Сердце – раздавлено.Анестезия. В общем, не больно, но окровавлено.Холод на рану. Зимняя стужа, запахи свежести…Снова свободна стала от не-управляемой нежности,Снова свободна. Ангедония. Сердце разрушено.Вновь без эмоций. Анестезия. Может, и к лучшему.Строчка за строчкой —киборг на рифмы запрограммирован,Умерло сердце, но стихоплет мой не дезактивирован,Перебирает словарь разрушений в своей медитации:Анестезия, ангедония, аннигиляция…

Самая поэтическая ложь

Ты любишь Ее сильнее,Чем мог бы меня любить,И ты не со мной, а с Нею,А я… продолжаю жить,Хоть снова меня жалеют,Считая, что слезы лью,(Ведь ты не со мной, а с Нею!)Я – счастлива! Я – люблю!

Спи, Муза

– Спи, Муза.

Ночь нагоняет прохладу.Спящие кутаются в теплые пледы,каждому ночь назначает сказку из красочных снов,тех самых, что никогда не приносят тебе.Странно, почему?Хочется улыбнуться с нежностью и проверить,тепло ли ты укрыта, но…

– Спи, Муза.

…расстояние, не то, чтобы огромное, но значительное.Во всяком случае, стук моих клавиш,разумеется, не слышен,Я заполняю буквами все доступные мнебелые листы на мониторе.Сам факт появления букв забавляет меня, потому что…

– Спи, Муза.

…мы слишком мало знаем друг друга, и далеко не факт,Что когда-нибудь узнаем лучше —как люди из параллельных миров,Случайно заглянувшие друг другу в жизни,но остающиеся —Как были —в первоначальных собственных мирах, там, где…

– Спи, Муза

…невозможно представить себе логические причины,по которым вдохновение выбирает, откуда ему взяться.Не обращай внимания – все это не более чемТема для занимательного разговора… лет через десять.А пока спи.

Трубадур

Он не пишет стихов – я его загнала,Я впрягла его в жизнь, натянув удила,Словно злой чародей колдовал надо мной —Из принцессы я стала сварливой женой.Помню, песни мне пел, помню, рифмы искал,На коне-альбиносе за мной прискакалИ умчал меня вдаль – но забыл об одном:Муж принцессы не может не быть королем.Что мне воля? Теперь мне на волю плевать —Мне наследницу трона кормить-одевать,Я пашу, словно лошадь в разгар посевных,Что мне песни? Мне явно теперь не до них —Я уволила пса, и кота, и осла…Бывший мой трубадур принимает посла,Он проводит торги, он растит виноград…Под балконом никто не поет серенад…

От него на засовзапираю альков —Мне с ним скучно. Он большене пишет стихов…

Берега нет