Убивать. Демон Бойни 21+ - Несущий Слово
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
"Сколько едет одна труповозка до конечного пункта?"
Пару дней минимум. Места где держат некросов как можно дальше от Мрачных гор. Парочка умудрилась сбежать когда-то.
"Ты думаешь о том же о чем и я?"
Технически, это может сработать. Но какова вероятность, что вылупиться что-то нормальное, а не Плевок Бездны?
"Сделаем несколько попыток. Ты представь — несколько грузовиков, под завязку набитых трупами. Сотни, если повезет тысячи душ. Они обречены."
Хм… а вот это уже звучит как план, пусть и рискованный. Но есть одна деталь.
"Удиви меня."
Хочешь фокус?
"Тот самый с карандашом?"
Я рад, что начинаешь вспоминать свою первую жизнь, но нет, брат. Мне нужно минимум пять трупов. И их души.
"Ты…"
Да, я перемещу их в Чертоги и сделаю подобие охраны.
"Это будет сильно заметно?"
Никаких спецэффектов для окружающих. Ни звуков, ни вспышек. Было тело — нету тела. Но с живыми и полуживыми пока не получится.
"Поучавствовать в процессе их изменения можно?"
Конечно. Но давай сразу договоримся — без чужих.
"Что ты несешь?"
Во-первых, ты их лютый фанат. Во-вторых, Четверо пишут книгу про ксеноморфов. Повторения, брат, никто не любит повторения, а тем более самоповторы.
"Раз за разом. Снова и снова. Чтобы получить иной результат. Не это ли есть безумие? Почему меня так сильно накрывает?"
Если говорить научно, Четверо пишут твою историю, но на их руках еще остались частицы того, что они рассказывали смертным об Отце Монстров.
"Том самом?"
Да, том самом. И смутные обрывки его психоматрицы краем налаживаются на твой разум, что порождает такие результаты.
"А если не научно?"
Автор — графоман, который не может четко прописать характер другого персонажа, после того, как пилил Хима. Отходняк, короче, подождать надо.
"Приемлемо. Все лучше, чем трансляция в текст музла, которое он сейчас слушает."
Кровь! Дрожите перед богом, зажравшиеся твари. Кровь!*
"Да твою же мать."
Примечание злобного злодейского злодея:
Шутки про отложил личинку приветствуются. Го актив, епта.
* — "2rbina 2rista" — "Кровавая баня".
Глава 13. Здравствуй пуля в твоих кишках…
Разрыв шаблона.
Полный.
Безоговорочный.
Жесткий. Можно даже сказать жестокий.
Словно все прежние представления о мире скомкали в одно булькающее амебообразное нечто, после чего засунули в миксер, нафаршированный рублеными гвоздями, мотком колючей проволоки и стеклянного крошева.
Это походило на гриб.
Огромную синеватую шляпку гриба, настолько несоизмеримо большую, что своим весом вдавила ножку до упора в податливый грунт Свинцовых полей. Статическое защитное поле, время от времени проходящее рябью. Мелкие шестиугольные элементы, тускловато перемигивающиеся в такт разноцветным искрам фонтаном бьющих из мест их стыковки. Земля метров на десять вокруг купола выжжена. Пепел, перепаханная взрывами почва, искореженные остовы техники, закопченные и оплавившиеся куски металла, клыками павших доисторических хищников скалящиеся в небо. Перекрученные трупы. Обрубки конечностей. Кровь. Разлагающаяся плоть, обрамленная сотнями мух. Крошечные насекомые, противно, раздражающе жужжа, ползают по их лицам, остекленевшим глазам, забираясь под веки, по потрескавшимся губам, вываленным языкам, пересохшим ртам, слипшимся от запекшейся крови волосам, откладывая личинки в спрессовавшиеся до гноеподобного состояния месиво мертвечины. Белесые, извивающиеся, жрущие хладную плоть опарыши, которым вскоре суждено будет повторить путь прародителей, став одним из тысячи, десятков тысяч, шестилапых тварей, заползающих в каждую истекающую мутной слизью щель, откуда тянет выедающим слизистую оболочку ноздрей смрадом падали.
Слишком контрастно.
Слишком показательно…
Купол кажется алмазом, чьи грани переливаются в солнечных лучах посреди кучи дерьма, блевоты и гниющих отбросов человеческой цивилизации.
Ничего никогда не меняется.
Люди всегда будут умирать ни за что.
За деньги? За ярко раскрашенные бумажки, не стоящие даже деревьев срубленных ради их создания?
За идеи? А кто сказал, что это именно та самая Идея, убить которую не хватит патронов ни одной армии?
За богов? В большинстве своем, если им не плевать, то вряд ли именно они развязывают войны, устраненные с этой вотчины лицемерными пророками, в сердцах которых нет веры — только алчность и скверна, развращающая саму их внутреннюю суть.
Энергетический щит А-класса. Седьмое или восьмое поколение, если не ошибаюсь. Для Черных не пробиваем. Ничем.
Показательно.
И у кого-то еще остались сомнения на счет этого мира?
"Знаешь, у меня тут возникла крайне заманчивая идейка. Просто, мать его, великолепная."
Кроули не видел этого, но буквально чувствовал, как его зрачки наливаются чернотой самой жестокой улыбки Рогатого.
Возможно, он был подонком.
Возможно, он был тем еще мудаком.
Возможно, да скорее всего, оно так и было, демонами просто так не становятся. Но даже у демонов, а тем более Демонов Битвы, идущих во главе всесокрушающих армий и первыми встречающие врагов лицом к лицу, есть принципы, или хотя бы их подобие, куцее, жалкое и урезанное в связи со специфичностью такого места обитания, как Темный Полигон, но тем не менее оно есть.
Те кто лег сегодня, да и вообще за все это время, в грязь не хотели этого в большинстве своем.
Ошибка. Злой рок. Черная полоса. Чужая воля.
Плевать.
Этого дерьма просто не должно быть.
На Полигоне каждый выбрал свою судьбу. Буквально. Острова Лишних не дадут соврать. Но здесь… здесь не было длани Четверых, сохраняющих устоявшийся порядок, имеющий хоть что-то общее со справедливостью, а не никому не нужными закорючками на никому не нужных бумажках, каким-то мистическим образом ломающих судьбы вполне реальных людей, переводя их в разряд никому не нужных кусков биомассы, на которых всем плевать — что были они, что их не было.
Скорее всего, именно поэтому Кроули не любил вселенную "Warhammer 40 000", с каждым днем, прожитым в шкуре Виктора Смертного убеждаясь, что именно к этому дерьму мироздание и стремится семимильными шагами. Везде ложь, грязь погрязших во грехе душ, гнилье никогда не имевших ценности идеалов, смерть, унижение, несправедливость и много чего еще, что одним своим упоминанием может испортить настроение… или жизнь.
Жалко, что орков не завезли.
Удиви меня.
"Превратить Свинцовые поля в Рассадник Тьмы. Инкубатор Зла. Омут Ненависти. Алтарь Ультранасилия. Ну и дальше по списку, — Кроули до этого момента даже не подозревал, что можно захлебываться собственными мыслями, рвущими на части черепную коробку с остатками адекватности,- Я хочу построить зиккурат из черепов ублюдков, развязавших всю эту ересь. Изрезать кости, прицепив к ним вечно мучающиеся души, черной кровью вытекающие из глазниц, чтобы снова и снова чувствовать эту
